EL QUIJOTE DIJO

El Quijote dijo: la libertad puede significar dos cosas, y solamente dos cosas, una puede susurrar a mi oído y decir que lo único inestable en este mundo es el delicado universo que contengo día a día entre tímpano y tímpano. (Es que el Quijote puede hablar de mí como de un monstruo pero yo sé su secreto y sé que no es más que un fantasma roto). La otra  es que el mundo se recuesta tras las puertas y ahí es donde pertenecen los soles y las colmenas, y la estéril y endiosada melodía que suena cuando los árboles están vacíos.

 Tras una puerta de roble, el mundo se contagia y se sienta a esperar mi salida, escupe borbotones de tinta y tinta sobre mis huesos partidos que en el escape de mi cabeza tropezaron con un león.

Tras una puerta de pino, el mundo cierra sus ojos, me ignora, pasa al lado mío y finge que soy algún otro frío planeta que justo cruzó por su órbita, una órbita tan venenosa como infantil y tediosa.

Tras una puerta oro, hay un triste y pobre hombre que no tiene el valor suficiente para mover su melancólica anatomía. El hombre mira con ojos desgollados, recuesta su desesperante mirada en el mundo y él le dice: "EL DIABLO TIENE NOMBRE ESPAÑOL, ES EL DON QUIJOTE EL ASESINO DE MI SANGRE Y VERDUGO DE MI MENTE, SOBRÍO IMITADOR DE LA CORDURA, UN HOMBRE ROTO QUE JUEGA CON LAS MENTES DE MI FUTURO Y CONDENA A LA SOMBRA A LOS TAMIZADORES, A LOS CRUCIFICADOS, A AQUELLOS QUE EL SOL LES DIO MUY DE FRENTE, LOS QUE ENTRECERRARON LOS OJOS, A LOS QUE ENJAULARON ANIMALES EXÓTICO, VÍBORAS, COBRAS, SERPIENTES, Y QUE TODO ESE SERPENTÁRIO SE LES FUE A LOS OJOS Y NO PUEDEN EVITAR DE VEZ EN CUANDO SORPRENDERSE AL VER QUE SU REFLEJO LLORA ENCERRADO EN UN ESPEJO, A LOS INMOLADOS QUE EN SUS TIBIOS CUERPOS SUPIERON GUARDAR EL VINO INOCENTE, PALABRAS PURAS QUE NUNCA LLEGARON Y QUE ESPERAN, MEDALLAS DE PLÁSTICO, FANTASMAS, A LOS AFILIADOS AL PARTIDO COMUNISTA, A DULCES HOMBRES AHORCADOS POR HEREJIA, A LOS MALDITOS, LOS LOCOS, Y LAS PUTAS, Y A MI ALMA, Y A ARTAUD, A LOS SOÑADORES QUE VIERON MÁS DE LO QUE DEBIAN, ¿PERO DE QUÉ VALE AHORA INTENTAR ABRAZAR ESOS FANTASMAS, QUIJOTE? LLEGASTE TARDE, VOS Y TU MISERICORDIA LLEGARON TARDE, EL SUEÑO, EL FRÍO, EL AMOR YA NO ES EL MISMO, TU MOROSA PIEDAD CREE PODER SANARNOS PERO NO ES ASÍ. QUIJOTE TU MUERTE ES PATÉTICA, TU MUERTE DE HAMBRE ES PATÉTICA, TUS SUICIDADOS, Y TUS ENFERMOS, Y TUS AMIGOS SON TODOS PATÉTICOS. TU MUERTE, QUIJOTE, NO CONSAGRA A NADIE, NO INMACULA A NADIE, EL DIABLO JUEGA CON MI NOMBRE Y HACE ANAGRÁMAS HORRIBLES. ESCRIBO CON EL VINO EN LAS MANOS, EN LA CARA, EN LA ALFOMBRA -¿POR QUÉ EL VINO SE CAE DE LAS FORMAS MÁS RARAS?-, Y  EN LOS DEDOS, EL VINO DE TU MUERTE ES PATÉTICO, SOY PATÉTICO Y ERES PATÉTICO. TU MUERTE ES VACÚA COMO TAMBIÉN TÚ LO ERES, PERRO.”

 La puerta se cerró.  El hombre enfermo y patético en el suelo empezó a gritar un grito, uno y solamente uno, que surgió desde su cristalino tórax hacía donde todos estábamos mirando: “DON QUIJOTE DE LA MANCHA, QUIJOTE DE LAS ARMAS , QUIJOTE DE LAS LETRAS, TORTURADOR DE TORTURADORES, ASESINO DE ANGUSTIAS Y DE SANCHO PANZA, DIABLO ENTRE LOS DIABLOS Y LOBO ENTRE EL REBAÑO, SOMBRA EN LAS ALMAS DE LOS HOMBRES, LOCURA QUE SE ENRARECE EN EL INÚTIL CRANEO DEL DESIERTO, TU TIEMPO TAMBIÉN ES PATÉTICO, PORQUE EL TIEMPO PUEDE VIOLAR NUESTROS CORAZONES.  PORQUE DE TODO LO HABIDO Y POR HABER FUISTE HOMBRE ENTRE HOMBRES Y LOCO.