¿Cuál es el espacio-tiempo en donde la poesía de este animal?
Él estornuda sin aviso y una mierda con la imaginación de mil circunvalaciones atrás aparece, ya no lo mira todo con la cabeza y hace que su llanto camine su llanto inocuo.
Ya casi nada de lo que él tenía le sirve de la misma manera y la misma medida como hubiese servido en el momento en que lo quiso (si es que alguna vez lo quiso, cosa igualmente factible en su cabeza de cráter fosilizada).
Eso, quizá lo haga grande, eso que lo hace crecer y estallar en dinamismos corpóreos suaves.
¿Te sorprende la bruma de la legitimidad visible?
A mí sí.
. . .
¿Por qué siempre se quiere contradecir?
Quiere buscar un hilo, quizás en Siberia, en la música. No entiende porqué es así, necesita ser algo más y no llora, hace tiempo que no lo hace ¡Se siente tan ido como para poder volver! ¡Ya no sabe cómo carcomer al lector!
¡El escrito también siente tantas cosas como quién lo siente al escribirlo!
.Sniffert.
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