Trovadoresco.

Les hablo a ustedes, pequeños troupes.
Desolados en la plenitud de sus vidas,
cansados e incomprendidos.
¿Qué obsesión los invade en estos días?
Acaso ¿han paseado en bicicleta hoy?
A ustedes, estoicos infantes, les hablo
con pasión en sus hermosas heridas.
Troupes, ansiosos, nerviosos, hermosos
aún son demasiado jóvenes para
sentir el éxtasis de la música, lo solitario
de la libertad, lo agridulce del dolor.
Ustedes, pequeños trotacalles, no dejen
que su amor los cambie, no dejen que
su dolor los olvide.
Porque ayer, hoy y siempre, ustedes
fueron lo único vivo en este lugar, y
aún con sus deseos de libertad, siguen
aquí, buscando ser más de lo que pueden.


                                                       
                                                         Créme de l'air